Ars moriendi

LUNES

            Mientras reviso unos papeles, el músculo que llaman corazón, y no es el corazón, hace un movimiento extraño. Me paro, me alarmo levemente, como me suelen alarmar estos desajustes, más por curiosidad que por aprensión. No sé si ha protestado o solo ha querido hacerme un nuevo regalo, recordándome mi fragilidad, lo inútil de las preocupaciones y afanes que invaden el silencio.

            Vuelve a latir acompasado. Ha quedado una sensación agridulce de paz y esta vez también de tristeza, porque he recordado algunas cuentas pendientes que sólo yo conozco y he temido no tener tiempo suficiente para saldarlas.

 MIÉRCOLES

            El corazón ha vuelto a jugar conmigo al escondite, como el que, bajando deprisa una escalera, se salta algún peldaño. Huele a pino, a sándalo e incienso, a jazmines antiguos, mientras una sombra cubre el sol que entra por la ventana. Prefiero vivir, claro está; me sobran ganas y energía, hay personas a las que quiero y me quieren, hay tantas necesidades que cubrir... Entonces, ¿por qué la idea de que puedo morir hoy, ahora, no me inquieta en absoluto?          



VIERNES

            Recordar la muerte, pensarla como hizo Tomás Moro, no es despreciar la vida, sino amarla más, por bella, por efímera. No es sentirse amenazado, no es miedo o angustia lo que genera el ser consciente de nuestra mortalidad. Al contrario, es una actitud lúcida y liberadora, un reloj de arena que lleva entre sus granos muchas piedras preciosas, diminutas e inmensas.

DOMINGO


                                                                              Quédate con nosotros, porque atardece y el día va de caída.

                                                                                                                             Lucas 24, 29

                                                                                                        No temer al infierno ni codiciar el paraíso. 

                                                                                                                                 Rabi'a al 'Adawiyya

                            

                           

                    El tiempo te ha arrugado la corteza,

                                por dentro, renovándose,
                                fluye la savia.

                    No te duela perder esa tersura

                                de los árboles jóvenes,
                                tampoco es cierta.

                                            ***

                                                                

                    Qué radiante la sombra                           

                    agitada por el viento del árbol,

                    a punto de perder las hojas

                    maduras del verano.

                    Qué sereno temblor el de sus ramas,

                    difuminando dudas sobre el blanco

                    muro impasible del viejo patio.

                                             ***

                                 Hojas doradas bailan
                                 sobre la rama seca;
                                 ensayan plenitud
                                 antes de desprenderse.