Despiertos





            Dos poemas de Antonio Machado que nos animan a despertar y a vivir velando:

                                    Yo amo a Jesús, que nos dijo:

                                    Cielo y tierra pasarán.

                                    Cuando cielo y tierra pasen

                                    mi palabra quedará.

                                    ¿Cuál fue, Jesús, tu palabra?

                                    ¿Amor? ¿Perdón? ¿Caridad?

                                    Todas tus palabras fueron

                                    una palabra: Velad.

                                    Como no sabéis la hora

                                    en que os han de despertar,

                                    os despertarán dormidos,

                                    si no veláis: despertad.

¿Mi corazón se ha dormido?
Colmenares de mis sueños,
¿ya no labráis? ¿Está seca
la noria del pensamiento,
los cangilones vacíos,
girando, de sombra llenos?

No, mi corazón no duerme.
Está despierto, despierto.
Ni duerme ni sueña, mira
los claros ojos abiertos,
señas lejanas y escucha
a orillas del gran silencio.

 Y otro, de Eugenia Domínguez:

                                                                       VELO

                                                                                                         Mirad  que os  mira.

                                                                                                                                                                  Santa Teresa de Jesús

                                            Como si del invierno nos quedara                                            

la piel entumecida y la querencia

al cálido rincón, nos olvidamos

muy pronto de que somos primavera

que a veces se disfraza, juguetona,

para que las semillas cojan fuerzas

antes del resplandor que enciende mayo.

Parecemos ramas secas

a punto de quebrarse, pero dentro

se renueva la savia,

sin creerse la muerte ni el cansancio.

Existir, sabiendo que existimos,

mirar, recordando que miramos

y nos mira,

sentir, con la conciencia de sentir,

vigías siempre atentos

a lo que Es.

Descubrir dónde estamos

y estar ahí, solo ahí,

hasta alcanzar el centro

de la existencia,

para en él instalarnos

y aparecer.

Todo nuevo

                                   Y dijo el que estaba sentado en el trono: "Mira, todo lo hago nuevo".

                                                                                                                                                                                          Apocalipsis 21, 5

            No creo en la reencarnación. No solo por las convicciones que me regala la fe; a una mente occidental le cuesta asumir la idea de las vidas sucesivas. Pero hay un dato que me acerca a esa concepción del mundo y del hombre. He observado cómo en la trayectoria de algunas personas hay un momento clave, en que descubren el sentido de su existencia. Entonces, todo se hace nuevo y comprendemos el secreto de la paz y la alegría. Hay quien nunca vive esta transformación, pero el que tiene la suerte de atravesarla deja atrás una piel muerta para empezar de cero, más fuerte y sabio, con la inocencia renovada. Y ya no le preocupa si hay reencarnación o la promesa de venturas venideras, porque sabe que el Reino es ahora o no es.

Presencia

           

                                                                       Aguas caudalosas no podrían apagar el amor,            

                                                                       ni los ríos extinguirlo.

                                              

                                                                                                    Cantar de los cantares 8, 7

                                                     No pierde a los que ama quien los ama
                                                     en Aquel que no se pierde.
                          
                                                                                 San Agustín 

                                                                        

            Fui por ti, aun sabiendo que no estabas

            allí, donde las lápidas reposan

            su frío peso mudo, horizontal.

            No quise imaginar cuántos cadáveres,

            cinco millones, dicen, se deshacen

            en silencioso abrazo en la ciudad.

            Recorrí los caminos polvorientos

            que llevan al lugar donde quedaron

            cenizas de una imagen,

            recuerdo condenado

            a perder sus colores y contornos.

            Me acerqué a ese lugar con la serena

            actitud que convoca lo sagrado,

            le abre la puerta, lo invita a entrar.

            Recordé y pronuncié mi oración:

            un momento de entrega a lo real.

            Y lo real respondió, como siempre,

            mostrándome en la herida de tu ausencia

            tu transparencia encendida.

            Fue un rayo de sol más dorado o sincero,

            posándose en el mármol gris y frío,

            y en el rayo el olor de los cipreses,

            el canto de las aves, el latido

            de la tarde en mis venas, con la savia

            de los árboles muertos renaciendo.

            Fue un rayo de sol generoso

            que vino a regalarme tu presencia

            en la mía, consciente y vertical,

            para vencer a Cronos,

            rasgar los velos

            de la ilusión, que todavía duele.

Cementerios

 

            Cuando era niña íbamos al cementerio ciertas mañanas que recuerdo siempre soleadas. Eran paseos joviales y alegres. Me sentía cerca de aquellos abuelos a los que llevábamos flores, muy cerca de ellos y de los seres que evocaban las lápidas de aquel jardín encantado. Leía sus nombres, sus edades, tratando de memorizarlos para la próxima vez. Luego, nunca me acordaba de dónde estaba aquel niño de doce años, tan risueño en la foto, o aquella mujer de veintinueve, sin foto, que imaginaba guapísima, paseando entre las lápidas como una aparición de Bécquer, a quien ya leía con asombro y deleite.

            El sol y los muertos eran compatibles, no como ahora, que el olvido ha distorsionado la mirada y parecen dos conceptos lejanos, casi contradictorios. Pero si recupero aquella ingenuidad sabia, me doy cuenta de la cercanía entre la vida y la muerte, la joven etérea que camina evocando un amor malogrado, la niña que la evoca a ella y la mujer que evoca a las dos, mientras una figura sin contornos, puro sol, puro fuego, pura luz, inmensidad llena de sentido, observa detrás, leyendo atenta.