Mar del alma

             

                                ¿De dónde, de qué fuentes, ocultas en medio de nuestro ser, oh silencios, vinisteis a manar?

                                                                                                                                                  Thomas Merton

Me buscas en un lago

que pretende ser mar,

con olas y corrientes impostoras

donde flotan los nombres,

pecios de un naufragio

a punto de hundirse.

Si me quieres a mí,

baja hasta el fondo,

donde el lago ya es mar.

Allí se van abriendo corazones

como frutos maduros

o flores raras de una primavera

que siempre está llegando

y siempre está marchándose.

Si quieres la mujer, busca la muerta

y la recién nacida

en el légamo profundo,

insondable y cercano,

donde son

inseparables.

Ferragosto

                                                                  El mar lava las manchas y las heridas del mundo.

                                                                                                                        Eurípides

            Otro verano, ¿no es siempre otro?, ¿no es siempre el mismo? Otra mujer, parece la misma pero es otra, ¿no es siempre otra?, ¿no es siempre la misma?

            Atracción del mar, deseo de fundirse con él. Ha habido tiempos peores, ¿por qué ahora?, ¿por qué hoy?, ¿por qué esta tarde-noche de cielos rosados y suave viento?

            Observa las escasas personas que van y vienen por el paseo marítimo, aún no es la hora en que las familias dan su paseo y los jóvenes salen a lucir juventud y belleza. Casi todos los bañistas se han ido, nadie se dará cuenta de que una mujer se mete en el agua vestida, camina y camina hasta que el mar la cubre por completo, y luego sale empapada y nueva, o tal vez no sale. Nadie se dará cuenta de que una mujer avanza mar adentro, para encontrarse con lo que sigue siendo, pero el olvido y la rutina mantienen oculto.

            Mientras se acerca a la orilla, le llega un sutil olor a pino. Sabe que no hay pinos cerca; recuerda las Navidades de la infancia y recuerda algo más, mientras camina en paralelo a la orilla, con el agua por los tobillos. Un niño muy pequeño pasea con su madre; cruzan una mirada que contiene ese recuerdo o ese secreto. Un gesto esencial, aunque parezca intrascendente, uno de esos momentos que se salvarán del olvido al final del final, porque han sido marcados por el sello indeleble de la consciencia.

             Morir no, morir sólo a lo falso, a lo gastado, a lo viejo, para renacer a lo nuevo, a la verdadera vida. Y está dispuesta a lo que sea para dejar su condición de alma en pena o su disfraz de tristeza. Qué importa si alguien se da cuenta de que una mujer se mete en el agua vestida, camina y camina hasta que el mar la cubre por completo y se sumerge y bucea para disolverse y recrearse en este mundo de formas limitadas y en todos los demás. Qué importa cómo la miren cuando salga, la ropa empapada y el alma recién nacida, dibujando en su rostro una sonrisa nueva y antigua. Qué importa si no sale, si se queda en esa placenta cósmica, oscura y musical, o emerge en otro mundo, uno de esos universos paralelos, a los que el sueño del sueño nos impide asomarnos.

Sub specie aeternitatis



Detrás del insaciable Ouróboros,
siempre está la Luz del Eterno



                                                  Sólo hay un tiempo verdadero: el del Amor.

                                                                                                      Henry Boulad
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 

Las fechas son mentira

cuando has logrado ver

el centro de lo real,

vida sabiéndose vida,

luz de luz,

o acaso todavía

semilla de mostaza,

girando en una órbita

que siempre está

un poco más cerrada

o un poco más abierta

que el círculo infernal

en que se mueve el tiempo.

Felicidades

            Cumplo 44 años, ¡qué bien! Doy gracias a Dios por seguir viva. Mientras estamos aquí, con este cuerpo físico que hasta los ángeles quisieran, podemos hacer tanto… Por nosotros y por quienes ya no pueden. Somos el eslabón precioso de una larguísima cadena; si llegamos, llegan ellos; si nos salvamos, se salvan ellos. Podemos liberar a cuantos nos preceden, dar sentido a vidas que tal vez no lo tuvieron.       
            Recuerdo un poema de Michel Quoist, dedicado a los jóvenes que sufren por ver a sus padres desunidos, que encaja en esta percepción que he recibido la víspera de mi cumpleaños:

Ante ti, Señor, mi carga…

Sí, acepto ser el hijo desgarrado,

dividido.

Porque ahora sé, Señor, quién soy yo.

Soy tierra de encuentro.

Soy lazo que no puede desanudarse.

Soy carne que no puede desunirse.

Soy “un” amor vivo mientras yo viva.

Soy “ellos” unidos para siempre.

Quiero vivir, Señor, para que ellos vivan,

crecer para que ellos crezcan,

amar para que ellos amen,

y silenciosamente engendraré a mis padres,

les daré la vida,

les elevaré

y les salvaré,

¡salvando su amor!

            Cuarenta y cuatro años… ¿Son muchos? ¿Son pocos?

Son los que son; una edad perfecta para seguir caminando con el alma despierta, el espíritu libre, el corazón abierto.

          KAIRÓS       

                                                             ¿No está escrito en vuestra ley: “Yo os digo: Sois dioses”?

                                                                                                                            Juan 10, 34

                                                                               El pasado no ha muerto. Ni siquiera ha pasado.

                                                                                                                        William Faulkner

          Cuarenta y cuatro pesan como cien;             

          la lluvia fue borrando algunas huellas.

          La corriente acelera y se bifurca;

          ¿sigo siendo afluente?,

          ¿o soy ya río?

          ¿Hacia qué mar navego?,

          ¿o hacia qué manantial,

          segundo nacimiento necesario?

          Salmones solitarios y valientes

          afrontan su destino sin dudar.

          Un pájaro libera con su canto

          el alma que ya sueña.

          Cuarenta y cuatro parecen catorce

          si el cansancio se queda en ese mundo

          de ilusión, puro nombre sin esencia.

          Subo contracorriente

          a buscar lo olvidado, porque sé

          que aún podemos volver a empezar.

          Cuarenta y cuatro pesan como cien,

          cuarenta y cuatro parecen catorce;

          feliz adolescencia recobrada,

          con la memoria intacta

          de los dioses que fuimos y seremos,

          que somos, si recuerda el corazón.